Autor: Andrea Buchholz

Heute ist Dienstag der 19. Dezember und und seit drei Tagen haben wir Hamatan, diesen ätzend trockenen Wind aus der Sahara. Luftfeuchtigkeit bei 25%. Das ist nichts. Das merkt man/Frau auf der Haut. Die ohnehin schon alternde, trockene Haut wird noch trockener. Das Ergebnis: noch trockenere Haut, noch mehr Falten. Und: es ist saumässig kalt! 23 Grad Celsius mag sich ja für den durchschnittlichen Mitteleuropäer erstmal warm anhören, zumal in dieser Jahreszeit. Aber wir frieren. Morgens. Deshalb bleiben wir einfach etwas länger im Bett. Wir verpassen ja nichts. Es wird aufgestanden, wenn’s warm genug ist. Sind schließlich im Urlaub. Ich hätte einfach mal ein paar Tschirts einpacken sollen, einen Pulli, ne leichte Hose – nun sitz ich da und friere.
Und der Ventilator? Bleibt unbenutzt. Obwohl wir genug Strom haben.

Die sollen hier unbedingt nicht unerwähnt bleiben, die Händlerinnen von Kalagi.
Auf der Fahrt durch das Land gibt es nicht nur diverse, mitunter anstrengende, Polizeistopps, sondern auch Bushaltestellen. An diesen Stopps kommen dann diverse Frauen ans Fahrzeug und preisen und verkaufen ihre Sachen, meist Essbares wie sogenannte pancakes, kleine runde, in Öl  ausgebackene süße Teigkügelchen, Bananen, kaltes Wasser, Baobabeis an.
In Kalagi fanden wir bei diesen Frauen im Schatten eines  Mangobaumes Raum und Ruhe vor diesem schlimmen Officer in Charge an. Diese Frauen! Insbesondere eine von ihnen, waren so ein Trost! Sie halfen uns mit ihrem Mitgefühl und vor allem ihrer Führsorge durch den Tag. Eine nahm meine Hände in ihre um mich zu trösten, sprach mir gut zu. Sie besorgte mir eine Matte, auf der ich mich ausruhen sollte. Was ich gern annahm und tat. Sie gaben Kurt dieses leckere Halbgefrorenen Baobabeis und luden uns zum Essen ein.
Wir danken Euch Frauen von Kalagi. Ich werde Euch nie vergessen!

Tja, was soll ich sagen? Wir, bzw. Kurt, hat das Thema Baoba so weit gestreut, dass heute Morgen recht früh (wir blieben heute etwas länger im Bett wegen Hamatan und kalt draußen) ein Taxi vorm Tor hielt, einer pocherte ans Tor, Ali öffnete, und da war ein Taxifahrer und lieferte einen kleinen Baobab Baum ab. Mit freundlichen Grüßen von Jawla. Fleurop auf gambisch. Was nicht alles geht?!

Was uns in einer langen Versuchsreihe nicht gelungen ist – halt, Moment mal.
Vor einigen Jahren hatte ich Baobabsamen von Gambia mit nach zu Hause mitgenommen genommen nommen. Kann man hier samt des weißen Fruchtfleisches, aus dem sich prima gesunder Saft aber auch lecker Eis machen lässt, auf dem Markt kaufen. Also Samen im winterlichen Arpke in die Erde, warm gestellt, Wasser drauf, gewartet, und gewartet, und gewartet, und nichts ist passiert. Der Ehrgeiz war geweckt. Samen im Internet bestellt. Vielleicht waren ja die Samen aus Gambia zu alt, zu schlecht….genau nach Anleitung die neuen Samen vorbereitet, also angeritzt, in warmem Wasser zwei Tage quellen lassen und dieses ganze Schisslawäng…..Nichts ist passiert.
Wir haben jetzt das Thema Baobabbaum in der Community gestreut. Kurt hat der Ehrgeiz erneut gepackt. „Ich will einen Baobab!“ Waren seine zum Glück nicht letzten Worte. Der juiceman meines Vertrauens, Ibrahim, schenkte dem Verzweifelten eine Hand voll Samen, die der Mann meines Vertrauens auch sogleich, gemischt mit einer amtlichen Menge cowpoop, in die Erde brachte. Zwei Mal am Tag wurde gewässert! Eine Woche später: von den 20 Samen waren 15 aufgegangen. Neues Problem: was machen wir mit den ganzen Baobabs?

Da stand Momodou vor uns und sagte:“ Gib mir mal die Autoschlüssel, wir fahren jetzt.“ Größer hätte meine Verwunderung nicht sein können. Er holte das Auto, wir stiegen ein und fuhren nach Hause. Momodou war mit dem Bus gekommen, zahlte Mr. Maneh den Unkorruppbaren, 1000 Dalasie und schwupps, war die Show vorbei. Wir konnten endlich nach Hause,

Er heißt Yaya Maneh. Allein, dass er mir diese Frage nach seinem Namen beantworten musste, hat ihn extrem sauer gemacht.
Das claringpaper war nicht korrekt. Das haben wir erst nach sieben Stunden erfahren. Mr. Maneh, Officer in Charge, war nicht in der Lage, uns zu erklären, was das Problem sei. Er sprach von Kriminellen, die uns diese Papiere ausgestellt hätten und er wollte sie beide, unseren Freund Momodou, der uns die ganzen Dienstgänge abgenommen hatte, und Baldeh, den Agenten von der Versicherungsagentur, persönliche sehen.
Das dieses Clarenspaper so unwichtig ist wie ein Bierglasuntersetzer haben wir lernen dürfen, als Kurt heute morgen zur Versicherung gefahren ist, um ein Original Papier zu bekommen.
Aber Mr. Maneh, Officer in Charge und Herr über Gerechtigkeit und Ordnung, der doch auch nur seinen Job macht, das Fecht vertritt und seinen Pflichten nachkommt, hat uns sieben Stunden auf Trab gehalten. Mal mussten wir sofort in seinem Büro erscheinen, dann schmiss er uns wieder raus. Mal rief er mich über die Mauer hinweg zu sich, ich kam, nein, geh um die Mauer herum zu mir, um mir dann zu sagen: geh Deinen Mann holen (als hätte er das nicht auch über die Mauer hinweg zu mir sagen können).
Er gab uns unsere Papiere fürs Auto und Kurts Führerschein nicht zurück. Ich sagte, lass uns einfach abhauen. Mit dem Auto. Kurt war zu vernünftig. Bis zu dem Moment, als ich zusammenbrach. Aber da bedrohte Mr. Maneh, Officer in Charge uns so, das wir den Mut verloren. Wir waren beide vollkommen am Ende.
Mr. Maneh, Officer in Charge, hatte uns mal wieder in sein Büro gerufen, um seine Schikane an uns fortzusetzen, als er begann, mich in, für mein Dafürhalten, schlicht unerträglicherweise zu beleidigen. „Hör nicht auf Deine Frau! Du hörst viel zu sehr auf sie. Ich höre ihr sowieso nicht zu. Ich habe selber eine Frau, die meint sich in alles einmischen zu müssen, immer ihre Meinung sagenden zu müssen. Da muss….“ Blackout!

Nach dem ersten Satz habe ich das Büro verlassen, dann überkam es mich wie eine riesige Woge. Mein Geist, mein Körper, mein Verstand, mein Selbstverständnis, – alles. Alles schwand.
Ich glaube jetzt zu wissen, was ein Trigger ist. Ich glaube jetzt zu wissen, was ein flashbag ist. Es gab in meinem Leben schon einmal so einen Meisterschüler, Meisterschüler einer Diktatur. Der brachte mich das erste Mal an meine Grenzen. Mr. Maneh, Officer in Charge vollbrachte es ein weiteres Mal. Anders als damals habe ich heute Worte dafür.

Wir kommen früh los, in Janjanbureh. Um halb zehn sind wir in Soma, mehr oder weniger halbe Strecke bis Sanyang. Hier gibt es in einer der vielen Garküchen Kaffee und Omelette. Und dann weiter. Gegen elf Uhr erreichen wir den Police stopp von Kalagi, einem Dorf zwischen Soma und Brikama. Meistens winkt man uns einfach nur durch, manchmal guckt man sich unsere Versicherungspapiere und unseren Führerschein an. Hier will der Officer in Charge, Jaja Maneh, das wir rechts ranfahren. „Park your car correctly!“ höre ich ihn sagen, und Kurt tut sein Bestes, in diesem Nirgendwo das Auto correctly zu parken. Mr. Maneh, Officer in Charge, beginnt sein Meisterwerk. Oder zumindest eines seiner Meisterwerke. Die folgenden sieben Stunden sind aus meiner Perspektive das Ergebnis, die Meisterleistung, eines ergebenen Dikatatur-Schülers.

Ist es aber. Anscheinend gibt es im Südsenegal andere Regeln, als im Norden. Dafür gibt es sicherlich viele verschiedene, vor allem auch politische Gründe. Jedenfalls ist das Thema mit dem internationalen Führerschein unseren gambischen Freunden und Bekannten nicht gänzlich unbekannt. Zwar dürfen die mit ihrem gambischen Führerscheinen dort einreisen, aber sie wissen um die Thematik des internationale Führerscheins, den es übrigens auch in Gambia für Gambia zu erwerben gibt.
Wie jedenfalls machen kehrt und entscheiden, jetzt dann eben zu Banna in Janjnabureh zu fahren. Ich ruf ihn an, er ist da, wir können gerne kommen, also fahren wir hin.

Fein! So weit sind wir schon mal! Yes! Jetzt nur noch einmal Pass und Auto und dann sind wir in der Casamance. Geht doch! Und findest Du nicht auch, dass die Grenzer hier sehr höflich sind?
Pass ist gut. Auto? Auch. Internationaler Führerschein? Wie jetzt? Internationaler Führerschein? Warum internationaler Führerschein? Haben wir nicht! Wir sind doch schon x-Mal durch den Senegal gefahren, mit deutschem Führerschein. „Ca ce ne pas normal.“ sagt er, der Mann vom Wichtigtueramt. Wir stehen da wie angewurzelt. Können es nicht fassen. Verstehen es nicht. Wie kann das sein? Aber der freundliche Mann vom Wichtigtueramt widmet sich bereits weiteren Klienten. Wir bleiben auf der Strecke. Wir müssen umkehren. Zurück nach Gambia. Obrigado e tschau Guinea Bissau.